The Offspring en México: El punk no murió, pero tiene que levantarse temprano
Fotografías de Jorge Garaiz
Cuenta la leyenda que los antiguos emperadores no tomaban una decisión sin antes consultar a sus oráculos. En la actualidad, nuestros hilos los mueve no una hechicera o un sabio mago, sino un algoritmo. El punk no murió, pero se casó, tuvo hijos y ahora trabaja para pagar las cuentas.
Así dice una imagen que Facebook no se cansó de colocarme enfrente en los días previos al concierto de The Offspring. En ese meme podría resumirse la experiencia: un concierto de punk mayormente poblado de cuarentones a los que
no nos pesó comprarnos una cerveza de 160 pesos. Los que nos permitimos la anarquía de desvelarnos moderadamente en domingo para echarnos encima una cubetada de nostalgia.
“Esta será la banda más culera que escucharán hoy”, dicen los Chingadazo de Kung Fu y no faltan a la promesa. Quizá su sonido haya empatado con la generación post Panda y post División Minúscula, pero a la nación chavorruca no
tiene nada que decirle y sus residentes los ungen de chiflidos y mentadas de madres.
Pasado el trago amargo a fuerza de tragos de cerveza, viene The Offspring. Por fin, el baterista Pete Parada aparece para golpear los toms, mientras juega a despeinarse rítmicamente. A su costado, se sitúa el bajista Greg K, quien más tarde tendrá su momento de gloria con el riff inicial de Bad habbit. Entonces el guitarrista Noodles, desbordante de simpatía, representado todos los clichés del tío que se crió visitando el Warped Tour, levanta los brazos para recibir el alud de
vítores que le cae encima. Luego el doctor Dexter Holland (PhD en biología molecular, porque el punk no murió, pero sí acabó la escuela) complementa la formación y lo que se viene es imparable. Después de 20 años de aquella tocada
infaustamente sonorizada en el anexo del Palacio de los Deportes, The Offspring vuelve a presentarse en la Ciudad de México.
1999. Entonces se llamaba DF. Eran tiempos en los que MTV aún proyectaba videos en vez de realities. Entonces los de The kids aren’t alright y Pretty flight (For a white guy) estaban ahí cuando volvías de la escuela para sentarte a comer.
Cuando el punk no había muerto, pero estaba chico, tenía tarea y lo obligaban a dormir temprano.
El concierto de The Offspring, el que la banda californiana ofreció el domingo en el Pepsi Center, es una diarrea musical de hits. Así, porque uno detrás del otro, caen sobre la gente sin darle oportunidad de bostezar: All I want, Come out and play (con el tan distintivo riff arabesco), Mota, Original Prankster y Gottaget away, entre muchos. También algunas sorpresas, como la versión para patinar en el medio tubo de Whole Lotta Rosie, de AC/DC, y una semiacústica, con Dexter al piano, de la trágica Gone away.
En aquel 1999 estalló un slam brutal. Ahora no, porque el punk se averió las rodillas. Pero lo importante es que no está muerto. Sólo tiene que levantarse temprano los lunes para seguir pagando boletos para conciertos. Porque el algoritmo se encargará de colocarnos enfrente la publicidad y carajo, ¡uno tiene que estar ahí!
